Die psychologische Macht des Geheimnisses: Mata Haris unvollständige Lektion

Als Margaretha Zelle 1904 in Paris ankam, hatte sie einen halben Franc in der Tasche und keinerlei Erfahrung als Tänzerin. Ein Jahr später glaubte halb Europa, sie sei eine auf der Insel Java geborene Priesterin. Zwölf Jahre danach richtete ein französisches Erschießungskommando sie als deutsche Spionin hin.

Robert Greene erzählt ihre Geschichte in Power: Die 48 Gesetze der Macht (1998) als Beispiel für das, was er das Gesetz nennt, eine Aura des Geheimnisses zu kultivieren. Wie diese Geschichte tatsächlich endet, dafür widmet das Kapitel keine einzige Zeile.

Eine Identität, die sich bei jeder Erzählung veränderte

Zelle besaß kein außergewöhnliches Talent für den Tanz. Was sie besaß, war ein sehr präzises Gespür dafür, was das Pariser Publikum glauben wollte.

Sie nannte sich Mata Hari, „Auge der Morgendämmerung” auf Malaiisch, und begann zu erzählen, sie sei auf Java geboren, ihre Großmutter sei eine javanische Prinzessin gewesen, als Kind habe sie heilige hinduistische Tänze in Indien gelernt. Journalisten konnten nie etwas davon bestätigen, denn die Geschichte änderte sich mit jedem Interview:

• Manchmal sagte sie, sie sei auf Sumatra aufgewachsen, „zu Pferd, eine Waffe in der Hand”.
• Ein andermal verlegte sie ihre Kindheit nach Indien, zwischen Tempel.
• Sie beharrte darauf, dass indische Frauen, anders als europäische, „schießen, reiten und über Philosophie sprechen können”.

Nichts davon war wahr. Doch als jemand es hätte widerlegen können, spielte das längst keine Rolle mehr: Die Widersprüchlichkeit selbst war Teil des Spektakels geworden.

Warum die Lüge ihr keinen Ruhm nahm, sondern ihn schuf

Mata Hari debütierte im August 1905 öffentlich. In jener Nacht kam es zu Ausschreitungen unter denen, die versuchten, hineinzugelangen, um sie zu sehen.

Sie war nach den Maßstäben ihrer Zeit weder besonders schön noch eine besonders gute Tänzerin. Was sie von den Tausenden junger Frauen unterschied, die jedes Jahr nach Paris kamen, um dasselbe zu suchen, war, wie Greene erklärt, etwas schwerer Nachzuahmendes: eine Atmosphäre. Über sie ließ sich nie etwas mit Gewissheit sagen. Sie veränderte sich ständig, überraschte immer wieder mit einem neuen Kostüm, einer neuen Geschichte, einer neuen Herkunft.

Diese ständige Ungewissheit erzeugte einen sehr konkreten Effekt: Die Menschen wurden nie müde, sie zu entschlüsseln zu versuchen. Je unmöglicher es wurde, sie auf eine einzige Version festzulegen, desto mehr Aufmerksamkeit beanspruchte sie.

Bald wurde sie nach Berlin, Wien und Mailand eingeladen. Sie verdiente Geld und Unabhängigkeit wie nur wenige Frauen ihrer Zeit, ohne von einem Mann abhängig sein zu müssen.

Eine bereits erklärte Welt hungert nach Rätseln

Greene ordnet diesen Fall in eine umfassendere Idee ein. Jahrhundertelang, so seine These, lebte die Menschheit umgeben vom Unbekannten: Krankheiten ohne erkennbare Ursache, Katastrophen, die den Göttern zugeschrieben wurden, der Tod als letztes Geheimnis. Die Wissenschaft erhellte dieses Dunkel Stück für Stück und machte die Welt zu einem weit erklärteren und damit vorhersehbareren Ort.

Seine These lautet, dass eben diese Klarheit einen neuen Mangel erzeugte: Eine allzu erklärte Welt lässt wenig Raum für Staunen, und die Menschen beginnen, genau das zu vermissen, was sich nicht auf einen Blick lösen lässt. Wer es schafft, sich in etwas nicht vollständig zu Entschlüsselndes zu hüllen, so Greene, füllt diese Leere.

Man muss keine große Figur sein, um das zu erreichen. Es genügt, in dem Moment zu schweigen, in dem andere sprechen würden, einen Satz unvollendet zu lassen oder sich auf eine Weise zu verhalten, die nicht ganz den Erwartungen entspricht. Mata Hari trieb diese Idee auf die Spitze: Sie machte ihre gesamte Biografie zu formbarem Material.

Ein Graf, der dasselbe Prinzip mit gefälschten Telegrammen anwandte

Im selben Kapitel fügt Greene ein zweites, viel kleineres Beispiel hinzu, um die Idee zu untermauern: den Hochstapler Victor Lustig, der in den besten Hotels mit einem japanischen Chauffeur abstieg (etwas, das man in diesen Kreisen zuvor noch nie gesehen hatte) und zu jeder Stunde Telegramme vor anderen Gästen entgegennahm, um sie anschließend mit völliger Gleichgültigkeit zu zerreißen.

Es waren leere Telegramme. Lustig selbst stellte sie her, einzig damit das ganze Hotel über den seltsamen, nicht zu fassenden Mann in der Hauptsuite sprach.

Die Logik ist dieselbe wie bei Mata Hari, auf ihre einfachste Form reduziert: Das Vorhersehbare erzeugt keine Neugier, und was sich nicht auf einen Blick deuten lässt, zwingt andere dazu, weiter hinzuschauen.

Was das Buch feiert, ohne zu erzählen, wie es endete

Hier lohnt es sich innezuhalten, denn Greene schließt das Kapitel mit Mata Haris Ruhm und Unabhängigkeit, als wäre das die ganze Geschichte.

Ist es nicht. Im Februar 1917, mitten im Ersten Weltkrieg, verhaftete Frankreich sie unter der Anklage der Spionage für Deutschland. Der Prozess fand unter Ausschluss der Öffentlichkeit statt, und die Akten wurden für hundert Jahre versiegelt. Die Beweise gegen sie waren größtenteils indirekt: Briefe, Verdächtigungen, die Tatsache, dass sie Liebhaber aus mehreren, miteinander im Krieg stehenden Ländern gehabt hatte.

Man warf ihr vor, Deutschland Details über den Panzer, die neue Waffe der Alliierten, zugespielt und damit zum Tod Tausender Soldaten beigetragen zu haben. Der deutsche Geheimdienst hielt sie zu jenem Zeitpunkt allerdings bereits für eine Agentin von geringem Wert, die kaum brauchbare Informationen geliefert hatte.

Ein Großteil der Historiker, die den Fall untersucht haben, stimmt heute in einem unbequemen Punkt überein: Frankreich brauchte vermutlich eine berühmte Spionin, der man die enormen Verluste an der Westfront anlasten konnte, und Mata Hari, durch ihre eigene Legende bereits zu einem öffentlichen Mythos geworden, war dafür ein perfektes Ziel. Ihr Ruhm, genau das, was Greene als Machterwerb feiert, war es, der sie für ein Gericht sichtbar machte, das einen klangvollen Namen brauchte.

Am 15. Oktober 1917 brachte man sie in den Wald von Vincennes. Sie lehnte die Augenbinde ab. Sie starb durch Erschießung, im Alter von 41 Jahren.

Erst im Prozess kam ans Licht, was hier bereits erzählt wurde: Sie war nicht auf Java geboren, hatte keinen einzigen Tropfen asiatisches Blut, und ihre wahre Geschichte war die einer Frau, geboren in Friesland im Norden der Niederlande, ohne irgendetwas Heiliges oder Geheimnisvolles an ihrer tatsächlichen Herkunft.

Ein Buch, das entscheidet, wo jede Geschichte endet

Keine dieser Tatsachen taucht in Power: Die 48 Gesetze der Macht auf. Das Kapitel endet mit Mata Hari auf dem Höhepunkt ihres Ruhms, als Beweis dafür, dass Geheimnis Macht erzeugt, und geht direkt zu einem weiteren Beispiel über.

Es ist ein Muster, das sich in einem Buch, das vollständig aus historischen Anekdoten besteht, zu bemerken lohnt: Es wählt aus jedem Leben den Ausschnitt, der das Gesetz am besten veranschaulicht, und bricht die Geschichte genau in dem Moment ab, bevor sie dem Argument nicht mehr dient. Der psychologische Mechanismus, den es beschreibt, dass Unberechenbarkeit mehr anhaltende Aufmerksamkeit erzeugt als Transparenz, ist real und beobachtbar. Was jedoch nicht stimmt, ist, dass dieser Mechanismus für denjenigen, der ihn anwendet, stets gut ausgeht.

Mata Haris vollständige Geschichte widerlegt den von Greene beschriebenen Mechanismus nicht. Sie verkompliziert ihn. Dasselbe Geheimnis, das sie auf einer Pariser Bühne unwiderstehlich machte, machte sie zwölf Jahre später vor einem Militärgericht unverteidigbar. Keine Version ihrer Legende, nicht einmal die wahre, half ihr, sich vor Menschen zu erklären, die bereits entschieden hatten, was sie zu sein hatte.

Quellen

• Greene, R. (2013). Power: Die 48 Gesetze der Macht. Carl Hanser Verlag.
• Britannica. Mata Hari: Dutch dancer and spy.